Your browser does not seem to support JavaScript. As a result, your viewing experience will be diminished, and you may not be able to execute some actions.
Please download a browser that supports JavaScript, or enable it if it's disabled (i.e. NoScript).
@Juuaniillo
Muy buena historia
NOMBRE COMPLETO: Carl Tray
EDAD: 21
LUGAR DE NACIMIENTO: Estadounidense
NACIONALIDAD: Liberty City, Leftwood
SEXO: Hombre
PADRES: Padre: Deveron cuando era joven era alcohólico, lo dejo después de que mi hermano Uter naciera. Madre: Kattia ha sido ama de casa toda su vida.
APARIENCIA FÍSICA: Altura 172cm, color de piel negro, ojos marrones, rastas de color negro con mechas de colores. Delgado y atlético.
PERSONALIDAD: Carl es un tipo que le da igual lo que piensen de él tanto en su forma de hacer las cosas, como en la forma de vestir o gente a la que conoce, no se considera racista, pero no deja que los blancos se le suban a la chepa. Es tranquilo y amable, pero no duda en crear conflicto si la situación lo requiere, psicológicamente estable, no supone una amenaza para los demás. Le gusta conducir por la ciudad y trabajar en todo aquello que le aporte dinero.
INFANCIA: Paso toda su infancia junto a su hermano Uter y su amigo Tyler, trapicheando desde jóvenes y a pesar de la diferencia de edad que nos llevamos nos compenetrábamos muy bien y prácticamente todos los trabajos que hacíamos nos salían bien, ya fuese vender droga o vender alguna arma.
JUVENTUD: Con 21 años todavía esta en plena juventud, sigue trabajando en lo que salga y de dinero
ACTUALIDAD: Actualmente trabaja de pescador, no le hace ascos a nada.
EDUCACIÓN: Educación muy básica ya que se paso la mayor parte del tiempo en la calle
OTROS: Carl, el único hijo de la familia Tray que si fue buscado, aunque no con mucho entusiasmo, ya que querían que Ultre tuviese un hermano. Al principio Ultre estaba un poco celoso, pero luego se volvieron inseparables, iban a todos lados juntos, incluso la diferencia de edad compartían amigos como Tyler. Utre me contaba historias de cuando era pequeño de cómo era papá ( Deveron) y mamá (Kattia)l, parece ser que papá era alcohólico y después del nacimiento de Utre dejó el alcohol. A los 7 años nos pasamos por el barrio, jugando con Tyler, mi hermano hacía cosas raras como fumar y también le empezaba a ir mal en el colegio, pero yo no prestaba atención a esos detalles hasta que fui más grande, yo simplemente lo admiraba y lo sigo haciendo. Poco a poco iba entrando más en su mundo sin darme cuenta. A los doce ya traficamos con armas blancas y alguna que otra pistola, nuestros padres ya no sabían qué hacer con nosotros, éramos los tres unos casos perdidos.
NOMBRE COMPLETO: Clark Thompson.
EDAD: 52
LUGAR DE NACIMIENTO: En algún lugar del Norte de los Santos
NACIONALIDAD: Americano
PADRES: No conocidos, Huérfano
APARIENCIA FÍSICA: 185 cm, color de ojos marrones, pelo negro con canas y barba del mismo color, grueso y musculatura media.
PERSONALIDAD: Persona calmada le gusta las cosas tranquilas, y defiende a muerte lo que es de el.
INFANCIA: Infancia triste de casa de acogida en otra, furulaba por talleres clandestinos y bares de moteros.
JUVENTUD: Juventud traumática, mueren sus compañeros de viaje y su mejor amigo considerado como el padre que nunca tubo.
ACTUALIDAD: Es un tío serio que no le gustan las tontearías, tiene las ideas claras y sabe perfectamente lo que quiere.
EDUCACIÓN: No posee educación escolar propiamente dicha, tiene educación callejera, le gustan las motos pero solo arregla la suya, trabajaría en prácticamente todo.
OTROS: Corrían los años 70”, en un caluroso día del mes de agosto se reunían en el bar de moteros, la mejor cuadrilla de hombres jamás vista. Con apenas 20 años, mi sueño era pertenecer a ese grupo salvajes libres, con sus motos atravesando el país de punta a punta, con una sola idea en la cabeza, LIBERTAD. Recuerdo como un día aparecí con mi moto oxidada y media descompuesta al bar, aparque junto a las demás motos y de repente escucho: Quita esa mierda de ahí o te la meto por el culo, se me helo la sangre pero sabía que si me achantaba iba a ser peor así que plante cara: Oblígame, le dije y sin mediar palabra me soltó tal puñetazo que me hizo escupir un diente. Con la adrenalina a tope lance un derechazo, no le hace nada, me empuja al suelo me levanto rápido y le embisto, me da un puñetazo en la espalda y caigo al suelo, se me nubla la vista; ¿Eso es todo lo que tienes pichoncito?, cerré el puño, hinque la rodilla al suelo y lance un gancho, le di, pero parece como si le hiciese cosquillas. Parecía endemoniado, los ojos se le inyectaron en sangre, levantó el puño, me iba a pegar con todas sus fuerzas, esta no lo contaba, y de repente, alguien lo para; Deja al chaval ya, o lo vas a matar, le dicen y se calmó como si de un gato se tratase, me había salvado la vida y yo sabía perfectamente quién era él, era el jefe de los moteros. Yo admiraba a ese hombre fuerte, seguro de sí mismo, no le tenía miedo a nada ni a nadie, me levantó del suelo y me invitó a una cerveza, hablamos durante horas de lo que era ser motero y de la vida, me caló muy hondo. Después de eso hice unos trabajitos para el, lo típico, limpiar las motos, cobrar un dinero, dar una paliza a los borrachos del bar, ya los conocía a todos y pasamos tanto tiempo juntos que eran como mi familia, fueron los mejores años de mi vida, pero lo bueno nunca dura y ahí está la vida para recordártelo. Comenzaban los 80” y una nueva banda aparecía por la zona, putos Hells Demon´s, vinieron al bar como si nada, armando jaleo, rompieron todo, botellas, mesas, sillas, la maquina de discos, yo no pude hacer nada, mi peor error fue contárselo al jefe. No tardaron ni 10 minutos en estar listos, con sus motos y sus pipas, salieron quemando ruedas, todavía tengo el olor a goma quemada en la nariz, yo solo podía esperar en el bar recogiendo el desastre que habían montado esos gandules. Era muy tarde, habían pasado horas desde que se fueron, el bar estaba recogido, así que decidí coger mi moto y ver si veía algo. Estuve horas dando vueltas por las zonas más comunes del pueblo, alguien me dijo que mirara en la vieja fábrica de tractores. Cuando llegué era de noche, no se escuchaba ni un alma, a lo lejos se divisaba una moto, así que me acerqué. Cada vez que me acercaba más claro se veía todo, más motos y algo en el suelo. Me baje despacio de la moto y me acerque poco a poco y no podía creer lo que estaba viendo, todos y cada uno de mis amigos abatidos a tiros en el suelo, Clay, Norton, Pitbull, Anderson… Todos y cada uno de ellos muerto, no me lo podía creer, salí corriendo de ahí, pero tropecé y me caí al suelo, también estaba el, Hunter, solo me vino una frase que me dijo una vez mientras tomábamos cerveza; Algún día esta chupa será tuya, nunca pensé que la recibiría de esta manera. Estaba toda agujereada y manchada de sangre, la miré un instante y me la puse, en ese momento se escucharon sirenas, así que cogí mi moto y salí de allí más rápido que si me persiguiera el mismo diablo, no me dio tiempo ni a enterrarlos. Nunca se los perdonaré. Ya han pasado muchos años, pero aun no pierdo la esperanza de encontrar a esos desgraciados, ahora me encuentro en esta ciudad, tras una pista que he conseguido. Solo el diablo sabe que pasara cuando me los encuentre, esta es la historia de Clark Thompson.