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Lost District alguna vez rugió fuerte en las calles de Los Santos, pero los años pasaron factura. Redadas policiales, conflictos con bandas rivales y traiciones internas dejaron al club debilitado, reducido a un recuerdo de lo que alguna vez fue. El negro y blanco ya no dominaban las calles como antes, y las antiguas sedes del club se vaciaron o se convirtieron en lugares frecuentados por pandilleros de poca monta.
En medio de ese silencio, un pequeño grupo decidió no dejar morir la llama. No buscaban fama, ni gloria inmediata, solo reconstruir la hermandad que alguna vez marcó respeto en las calles. El camino no era fácil: las viejas alianzas se habían roto, los enemigos acechaban y la policía seguía viendo en los colores del club un símbolo de crimen y violencia.
Sin embargo, el grupo entendió que la fuerza no radica en el número de hombres, sino en la lealtad de aquellos dispuestos a rodar juntos sin importar las consecuencias. Cada reunión clandestina, cada ruta nocturna y cada negocio cerrado en silencio representaban un ladrillo más en los cimientos de un nuevo comienzo.
El chapter comenzó a latir de nuevo. No como un rugido ensordecedor, sino como el ronroneo constante de motores que, poco a poco, volvieron a hacerse sentir en la costa. “Un carretera, un Distrito” dejó de ser solo un lema: se convirtió en la promesa de que, mientras existiera un hombre dispuesto a portar los colores, Lost District jamás desaparecería del mapa de Los Santos.
Lost District MC surge como un proyecto totalmente desde cero que busca crear un entorno realista y divertido de un club de moteros a pequeña escala. Buscamos mantener una estructura seria y organizada, fomentando el rol de hermandad, lealtad y disciplina, intentando adherirnos al código de un MC 1% tradicional que ha desaparecido en los últimos tiempos.
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Después de 10 años en prisión, el viejo Berto volvía a la ciudad con un único objetivo: recuperar una de las antiguas sedes del club ubicada en Vespucci. El camino no sería sencillo; los años de ausencia del club habían convertido la zona en un lugar peligroso. Nuevas generaciones, nuevos residentes... no sería fácil lidiar con ellos. Tocaba empezar desde abajo, trazar nuevos horizontes y contactar viejos conocidos.
Todo había cambiado: murales borrados, bares cerrados, y en las esquinas caras desconocidas que lo observaban con desconfianza. Sin embargo, detras de esa desconfianza, aún se podría percibir el respeto. Solo necesita recordarle a la ciudad quien era él y que había vuelto.
La sede, polvorienta y cubierta de graffitis parecía un recuerdo enterrado en el tiempo. No era más que un cascarón vacío, pero para Berto representa el inicio de todo. Con una sonrisa amarga, ecendió un cigarrillo y murmuró para sí mismo:
— Otra vez desde cero... pero esta vez no pienso perder.
Tras asentarse en un viejo apartamento en Vespucci y realizar algunas llamadas, Berto logró contactar a antiguos miembros del club y coordinar una reunión en la vieja sede, con el objetivo de revivir esa pasión por recorrer el asfalto.
El lugar llevaba años cerrados, con el polvo acumulado sobre la barra y las paredes desconchadas que aún conservaban restos de viejas pintadas. A pesar del deterioro, el lugar seguía guardando ese aire de refugio, como si las paredes recordarán cada secreto compartido entre tragos y humo.
Una vez reunidos, partimos rumbo al norte, hacia un viejo bar en Sandy Shores, bastante popular y frecuentado por camaradas de otros clubs. Bebimos, nos pusimos al día y charlamos sobre el futuro del club. Había un solo objetivo: colocarnos nuevamente en el mapa.
La noche avanzaba entre risas, humo de cigarros y el rugido de motores que se escuchaban a lo lejos. Algunos hablaban de viejos tiempos y de las carreteras interminables. Otros, en cambio, se centraban en lo que se avecinaba: Reconstruir la hermandad, ganar respeto y demostrar que el club aún tenía kilómetros por recorrer.
Cuando las botellas empezaron a vaciarse, Berto se levantó, golpeó ligeramente con sus nudillos la mesa y miró a todos con la seriedad que siempre lo caracterizaba. No hizo falta levantar la voz, el silencio se impuso solo.
— Es hora de volver a rodar juntos — dijo —. El nombre de nuestro club no morirá en el olvido.
La noche en el desierto estaba viva, no por el murmullo de la ciudad, sino por el rugido de las Harley alineadas a un costado de la carretera. Frente a la fogata, el grupo disfrutaba de un asado improvisado, el humo de la carne mezclándose con el del porro que corría de mano en mano.
Berto estaba inclinado hacia adelante, cuidando la brasa como si fuera parte del ritual. Su rostro, iluminado por el fuego, mostraba serenidad pero también firmeza: aquella reunión no era solo una excusa para comer y fumar, era una declaración de presencia.
Apache, con los lentes oscuros aún puestos pese a la hora, soltó el humo hacia el cielo estrellado y sonrió de lado. — Aquí es donde se siente la hermandad, loco — dijo, extendiendo el porro al siguiente en la ronda —. El ruido de los motores, el calor del fuego, y saber que nadie nos toca los cojones aquí.
Las carcajadas de algunos se mezclaron con el crepitar del fuego y el chisporroteo de la carne que giraba en los hierros. De vez en cuando, el sonido de una sirena en la distancia recordaba que no estaban solos en el mundo, pero allí, en ese círculo de humo y llamas, parecía no importar.
Un par de lugareños, atraídos por la música y la luz de la fogata, se acercaron con cautela. No era extraño: en esas noches, los clubes buscaban exactamente eso, miradas curiosas, posibles aliados, gente dispuesta a estrechar la mano o a cerrar un trato.
— Bienvenidos al fuego —dijo finalmente, con una voz grave que imponía respeto —. Aquí nadie se queda con hambre ni sin historia que contar.
El silencio incómodo de los recién llegados se disolvió con un brindis improvisado. Entre el asado, las caladas y el rugido lejano de los motores.
Hermosooo
La noche estaba cubierta por el manto de estrellas, rota únicamente por las luces de la camioneta estacionada junto a un par de motocicletas. El polvo en el aire aún vibraba con las huellas recientes de los neumáticas.
En medio de aquel silencio solo se escuchaba el crujir de las botas sobre la grava. Espinosa y Berto avanzaban cargando un par de bolsos negros sobre la espalda. Al llegar al círculo, los dejarian caer con un golpe sobre el suelo, levantando una pequeña nube de polvo.
Las miradas se cruzaron, no había hostilidad pero tampoco confianza plena. Tras un breve intercambio de palabras, Berto se inclinó y abrió uno de los bolsos. Dentro, varias bolsas con tabletas de polvo de ángel acomodadas con precisión meticulosa.
— Está completo… no esperaba menos — dijo con voz grave uno de los receptores, revisando el interior antes de asentir.
Un sobre apareció de entre las manos del comprador, hichado de dinero. El sonido del papel al ser abierto se mezcló con el chasquido de un encendedor: Oscar sostenía un cigarro en su boca mientras contaba rápidamente los billetes, la brasa iluminando su rostro en un destello rojizo.
Los hombres se observaron en silencio por un instante más, cada uno con su propia lectura de la escena. Afuera, el desierto seguía mudo, ajeno al negocio que acababa de sellarse bajo su cielo infinito.