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NOMBRE COMPLETO: Jonathan Mcclane
EDAD: 24
FECHA DE NACIMIENTO: 19 de marzo de 2001
LUGAR DE NACIMIENTO: Los Santos, San Andreas
NACIONALIDAD: Estadounidense
SEXO: Masculino
Jonathan Mcclane nació el 12 de septiembre del 2000 en Los Santos, San Andreas. Proveniente de una familia trabajadora y con fuertes valores, fue criado por sus padres, Michael y Katherine Mcclane. Su padre, un mecánico apasionado por los motores, y su madre, administradora de una tienda de conveniencia, le enseñaron desde pequeño la importancia del esfuerzo, la honestidad y la responsabilidad.
Desde muy temprana edad, Jonathan mostró inclinación por el servicio a la comunidad y un profundo respeto por el trabajo bien hecho. Creció en un entorno modesto pero lleno de cariño y principios firmes, lo que lo ayudó a mantenerse al margen de los problemas que afectaban a su barrio.
A pesar de haber construido una vida relativamente estable, con un puesto en Recursos Humanos dentro de una empresa de transporte, el ritmo caótico y decadente de Los Santos terminó por desgastarlo. La ciudad ya no era lo que recordaba de su infancia: la violencia, el ruido constante, y el ambiente tóxico lo fueron alejando emocionalmente.
Con 24 años, sintiéndose agotado del "monerio" diario y en busca de tranquilidad, tomó una decisión drástica: vendió todo lo que tenía, desde su vivienda hasta sus vehículos, y se marchó al norte en busca de una nueva vida.
Con ese dinero, se estableció en una zona más serena, donde finalmente pudo respirar con libertad. Adquirió un nuevo hogar y un vehículo con el que siempre soñó: un 4x4 clásico restaurado —el Beater Dukes, que restauró con sus propias manos, como tributo a su padre.
Pero la calma del norte no era suficiente para un espíritu forjado en las avenidas de Los Santos. Dos meses después de su retiro, Jonathan comprendió que la paz también puede volverse prisión si no hay propósito. Consciente de ello, volvió a la ciudad.
Vendió su casa y el querido Dukes —una despedida que le costó más de lo esperado— y retomó su antiguo puesto en Recursos Humanos. Una vez estabilizado económicamente, cumplió otro viejo sueño: adquirir los vehículos que siempre había deseado.
Primero llegó una Mánchez Scout, versión militar/utilitaria de la clásica moto, ideal para desplazarse sin restricciones. Luego un Itali GTO, símbolo de velocidad y elegancia. Pero su favorita se volvió la Bravado TRX, una camioneta imponente, todo terreno, que representa su carácter firme y decidido.
Su mayor logro fue adquirir un helicóptero SuperVolito, una muestra de que había alcanzado nuevas alturas, literalmente. Paralelamente, se integró como encargado en una empresa de mecánica, reencontrándose con la pasión que heredó de su padre.
Michael Mcclane: Mecánico de autos con un pequeño taller en Los Santos. Ejemplo de dedicación y pasión por su oficio. Katherine Mcclane: Administradora de tienda, figura clave en la formación de los valores de Jonathan.
Una infancia sencilla, pero llena de amor y estructura. A pesar del entorno complejo de Los Santos, Jonathan creció con una fuerte base familiar que lo mantuvo alejado de las malas influencias.
Destacó en deportes como el fútbol americano y el atletismo. Siempre mostró un perfil disciplinado, centrado, y con un fuerte sentido de justicia. Mientras otros se desviaban, él mantenía el rumbo.
Una historia de óxido, motores y redención.
Después de dos meses viviendo en Paleto Bay, y varios más desde la última vez que había visto a sus padres, Jonathan McClane fue despertado por el timbre de su departamento. Aún adormilado, se levantó de la cama y se vistió con lo primero que encontró. Cuando abrió la puerta, se encontró con un hombre de unos cuarenta años, de traje impecable y un maletín de cuero en la mano. No lo reconoció de inmediato —su mente todavía se desperezaba del sueño—, pero pronto entendió quién era: el abogado de la familia McClane.
—Jonathan, lamento tener que darte esta noticia —dijo el abogado con tono solemne mientras sacaba unos papeles del maletín—. Tu padre falleció. Fue un ataque al corazón. Tu madre no pudo contactarte, así que me pidió que viniera personalmente. También me pidió que te entregara esto: el testamento de tu padre.
Sin decir más, le entregó los documentos y se marchó.
Jonathan, aún en shock, se sentó en el sillón sin entender del todo lo que acababa de pasar. Comenzó a leer el testamento: formalidades legales, cláusulas sin emoción. Pero al voltear la última hoja, notó algo escrito a mano: una dirección. Intrigado, pensó que tal vez era una propiedad que su padre había dejado.
Sin perder tiempo, hizo las valijas y viajó a la ciudad para visitar a su madre. Más que por la dirección, lo hacía por ella. Pasó varios días a su lado, sin dejarla sola ni un minuto. La pérdida había sido dura, pero poco a poco, entre charlas y recuerdos, la tristeza fue tomando forma de aceptación. Dos semanas después del funeral, su madre, aunque aún dolida, lo instó a retomar su vida.
Antes de irse, Jonathan no pudo evitar preguntarle por aquella dirección.
—Mamá, en el testamento... había una dirección escrita a mano. ¿Sabés qué hay ahí?
La mujer frunció el ceño, como si se esforzara por recordar algo enterrado en su memoria.
—Esa dirección pertenece a unos viejos almacenes que tu padre alquilaba desde hace años. Nunca me dijo con exactitud qué guardaba allí, pero siempre pagaba la renta puntualmente. La última vez que hablamos del lugar, me dijo que había algo que quería dejarte. Solo a vos. No dio más detalles... Solo me pidió que te entregara esta llave.
Abrió una pequeña caja de madera y le extendió una llave oxidada, colgando de un llavero con la inscripción “Almacén 3”.
Jonathan la tomó con cuidado. Se despidió de su madre, subió a su camioneta y puso rumbo hacia la dirección escrita en la hoja.
Al llegar, habló con el encargado del lugar, pero este no tenía idea de lo que había en el interior del almacén. La unidad llevaba años cerrada, sin visitas. Con la llave en mano, Jonathan giró el candado y abrió la puerta.
Allí estaba.
Cubierto por una gruesa capa de polvo, con la pintura oxidada y las ruedas apenas infladas, se encontraba el viejo Beater Dukes, el auto que su padre había empezado a restaurar cuando él era apenas un chico. El mismo proyecto que compartían, que nunca lograron terminar: su padre, absorbido por el trabajo; él, concentrado en su educación.
Jonathan se acercó, con una mezcla de asombro y nostalgia. Pasó la mano por el capó, dejando un rastro limpio en el polvo. Cerró los ojos un segundo. Era como volver en el tiempo. Detrás del auto, encontró una estantería con una caja de madera. Al abrirla, vio algo que lo dejó sin aliento: un cuaderno de notas lleno de esquemas del motor, ideas para modificaciones, dibujos, y en el centro, una carta escrita a mano.
Era la letra de su padre.
"Hijo, Si estás leyendo esto, es porque mi tiempo se acabó. Quise dejarte algo más que palabras. Algo que siempre nos unió, incluso en silencio. El Dukes no es solo un auto viejo... es una promesa que no terminamos. No está perfecto, pero sé que sabrás qué hacer. Este proyecto era nuestro. Ahora es tuyo. Con amor, Papá."
Jonathan presionó la carta contra su pecho, conteniendo las lágrimas. Respiró hondo. Era doloroso, sí, pero también sentía algo nuevo, como una chispa. Como si su padre aún estuviera allí, guiándolo una vez más.
Salió del almacén, encendió un cigarro y miró hacia el cielo grisáceo.
—Vamos, viejo... a ver si todavía sé cómo usar una llave inglesa.
El Beater Dukes no era solo una herencia. Era el inicio de algo mucho más grande.
El sol comenzaba a caer, pintando de anaranjado las chapas oxidadas del viejo Dukes. Jonathan se quedó unos minutos parado frente al capó abierto, con los brazos cruzados y la frente arrugada. Ya había intentado todo lo básico: girar la llave, revisar la batería —o lo que quedaba de ella—, chequear los cables visibles, pero el coche simplemente no daba señales de vida. Era como si hubiera estado dormido por años, y no tuviera la más mínima intención de despertar.
Resignado, pero no vencido, Jonathan respiró hondo, apoyó las manos sobre el borde del capó y empujó. El auto no se movió ni un centímetro. Volvió a intentarlo, esta vez poniendo el hombro. Nada. Las ruedas, completamente desinfladas, hacían de freno natural. Tomó impulso y se lanzó con fuerza: el Dukes tembló, crujió… y finalmente, se desplazó apenas unos centímetros.
Cada metro ganado era una pelea. El piso de cemento, con sus grietas y polvo acumulado, no ayudaba. Pero después de varios minutos de esfuerzo, sudor y algún que otro insulto, logró sacarlo hasta la entrada del galpón. Exhausto, apoyó las manos en las rodillas y respiró agitado, mirando el coche como quien enfrenta a un gigante y sobrevive.
Sacó el teléfono y marcó un número que conocía de memoria. A los pocos tonos, una voz familiar respondió.
—¿Thomas? Soy yo, Jona. Necesito un favor con tu grúa.
Thomas no tardó en llegar. El rugido del viejo camión grúa se escuchó antes de verlo doblar la esquina. Se bajó con su clásica gorra roja y una sonrisa burlona.
—¿Este es el cadáver que querés resucitar?
—Todavía respira… apenas —respondió Jonathan, medio en broma, medio en serio.
Entre risas y maniobras, engancharon el Dukes y lo subieron con cuidado. Thomas manejó hasta Paleto Bay, donde Jonathan había conseguido un departamento en una torre con estacionamiento subterráneo. Allí, bajaron el coche y lo acomodaron en una de las plazas libres cerca del fondo. El auto encajó justo, como si siempre hubiera pertenecido ahí. Una mancha del pasado entre vehículos modernos y limpios.
—¿Y ahora qué? —preguntó Thomas antes de irse.
—Ahora empieza lo divertido —dijo Jonathan, mirando el coche con una mezcla de ansiedad y determinación.
Al día siguiente, temprano, volvió a la ciudad. Se pasó horas recorriendo ferreterías, talleres de segunda mano y depósitos olvidados en busca de herramientas. Consiguió una caja metálica bastante decente, un juego completo de llaves, un martillo, y hasta un destornillador eléctrico usado. También se llevó un par de latas de lubricante, guantes y una bandana blanca como las que usaba su viejo. Como último hallazgo, encontró un radiocasete portátil que todavía funcionaba, con lector de cassettes. No dudó en comprarlo.
Ya de regreso en Paleto, bajó al estacionamiento, conectó el radiocasete y metió un viejo compilado de country clásico. Johnny Cash empezó a sonar con su voz grave, como si diera el visto bueno desde otro tiempo. Jonathan se arrodilló frente al capó, se puso la bandana y se dispuso a meter las manos en la historia.
Primero, revisó visualmente el motor. El bloque estaba sucio pero entero. El carburador parecía en buen estado, aunque necesitaba una limpieza profunda. Algunos cables estaban mordidos por el tiempo, y otros, simplemente ausentes. No era un desastre total, pero sí un proyecto que le iba a llevar semanas.
Poco a poco fue desmontando piezas: la tapa del filtro de aire, la bobina, los conectores sueltos. Fue limpiando con un trapo lo que podía, etiquetando tornillos, anotando observaciones en una libreta. Cada paso era lento, pero tenía sentido. El coche se dejaba conocer, como si entendiera que finalmente alguien estaba prestándole atención de nuevo.
En un momento, mientras pasaba la linterna por debajo del chasis, notó una caja metálica pequeña atornillada cerca del eje. No parecía parte del sistema original. Con curiosidad, se tumbó en el piso, aflojó los tornillos y la retiró. Dentro, encontró una foto vieja y doblada: su padre, sonriente, posando junto al Dukes recién comprado, con Jonathan de niño a su lado. Detrás de la imagen, una nota escrita a mano:
“Si algún día volvés a ponerlo en marcha, entonces hicimos algo bien. —Papá.”
Jonathan se quedó inmóvil por varios minutos. El silencio del estacionamiento solo era interrumpido por la música country que seguía sonando de fondo. Esa nota fue el empujón que le faltaba. Ahora no era solo un proyecto, era una promesa.
Guardó la foto en su billetera, se incorporó, limpió sus manos y miró el motor con otros ojos. El Dukes no era solo un coche viejo. Era un legado.
Y él, estaba listo para devolverlo a la vida.
La mañana siguiente trajo consigo un silencio distinto. No era el de la calma, sino el de la expectativa. Jonathan se despertó temprano, con el cuerpo adolorido por los esfuerzos del día anterior, pero con una energía nueva corriéndole por las venas. Se puso los mismos pantalones manchados de grasa, y bajó directo al estacionamiento subterráneo.
El Dukes seguía allí, igual de oxidado, igual de maltrecho… pero con una diferencia fundamental: ahora arrancaba. Después de horas de ajustes y con un empujón milagroso del motor de arranque, la bestia había rugido por primera vez en años. Tosió, vibró, se sacudió como un animal que despierta de un largo letargo, y luego se estabilizó. El motor sonaba grave, rústico, con carácter. Como debía ser.
—No estás muerto, viejo —murmuró Jonathan con una sonrisa, mientras pasaba la mano por el guardabarros corroído.
Pero arrancar el motor era solo el principio. Ahora venía la parte más dura: devolverle al Dukes su alma por fuera.
Jonathan se subió al coche y condujo hacia la ciudad. El viaje fue lento, con el auto protestando en cada bache y la carrocería vibrando como si estuviera al borde del colapso. Pero avanzaba. Eso era lo importante.
Pasó el día recorriendo negocios de herramientas, ferreterías industriales y depósitos de maquinaria olvidada. Cargó el baúl con todo lo necesario: lijadoras orbitales, discos de lija gruesa y fina, una pistola de calor, guantes reforzados, trapos de microfibra, botellas de removedor de óxido y una caja entera de productos para pulir metal y pintura. Incluso consiguió una máscara para polvo y gafas de seguridad. No iba a dejar que la improvisación arruinara un trabajo serio.
De regreso en Paleto Bay, bajó al estacionamiento con una nueva determinación. El lugar estaba vacío a esa hora, las luces parpadeaban tenuemente y el eco de sus pasos llenaba el ambiente. Colocó las herramientas a un costado, organizadas como en una mesa de cirugía. El Dukes esperaba, con su piel oxidada y cicatrices del tiempo al descubierto.
Jonathan se arrodilló junto a la puerta izquierda, enchufó la lijadora, y la encendió. El chillido del motor eléctrico cortó el silencio y fue el inicio de una sinfonía de metal, polvo y esfuerzo. Empezó por las zonas más dañadas: el techo, el capó, los guardabarros. Cada pasada levantaba una nube de óxido que se depositaba en el aire como una niebla roja. El olor metálico invadía el ambiente, pero a Jonathan no le molestaba. Era el olor del progreso.
Las horas pasaban y la carrocería empezaba a mostrar señales de vida. Bajo la capa de corrosión, el metal aún resistía. Había abolladuras, sí, y partes que necesitaban masilla y tratamiento especial, pero no era una causa perdida. Jonathan se movía con precisión, alternando entre la lija gruesa para las zonas más castigadas y la fina para los bordes. El sudor le caía por la frente, mezclado con polvo y esfuerzo. Se detenía solo para tomar agua y cambiar discos gastados.
En un momento, mientras trabajaba sobre el lateral del conductor, algo cayó al piso con un sonido hueco: una botella vacía de removedor que había dejado apoyada mal. Rodó unos centímetros y quedó allí, como testigo de la batalla. Jonathan ni se inmutó. Siguió lijando, concentrado, como si el resto del mundo no existiera.
Las luces del techo zumbaban con insistencia. En el fondo del garaje, una camioneta negra permanecía estacionada, silenciosa, como un centinela. Pero Jonathan estaba en su propio mundo. Uno donde el tiempo se medía en capas de óxido y el progreso en centímetros cuadrados de metal limpio.
Cuando finalmente se detuvo, la mitad del coche ya estaba sin óxido visible. La chapa cruda brillaba bajo la luz blanca, desnuda pero prometedora. Se quitó la máscara, exhaló profundo y se dejó caer sentado al lado del auto.
—Vamos bien, viejo —susurró, acariciando el lateral como quien calma a un caballo salvaje.
No era solo restaurar un coche. Era restaurarse a sí mismo. Y el Dukes, ahora más que nunca, era su espejo.
Pasaron varias semanas desde aquel primer rugido. Días enteros llenos de polvo, grasa y herramientas. No hubo descanso, solo una determinación firme: devolverle el alma al Dukes. Jonathan se había convertido en un mecánico autodidacta, con manos endurecidas por el trabajo y una mirada encendida por cada progreso que lograba.
Durante el día, recorría depósitos de autopartes, talleres escondidos y páginas de segunda mano en busca de lo que el auto necesitaba: una puerta nueva para el lado del pasajero, un juego de faros delanteros originales, un capó en mejor estado y un sistema de escape digno de la bestia que estaba reviviendo. Por las noches, trabajaba bajo las luces frías del estacionamiento subterráneo, mientras el eco del metal y el zumbido de las herramientas eléctricas marcaban su jornada.
La carrocería, ya libre de óxido, fue nivelada, reparada y finalmente cubierta con una imprimación gris mate. Pero eso solo fue el preludio del espectáculo. Con la ayuda de Thomas —su fiel amigo, siempre presente con una birra en mano y una palabra justa— eligieron el color final: un gris reluciente, con reflejos sutiles de plata. Sobrio, elegante, pero con presencia. Una pintura que decía: "Estoy de vuelta, y no me escondo."
Luego vino el toque personal: un vinilo de dos líneas negras que recorrían el centro del coche, desde el capó hasta el maletero. Clásico, agresivo, perfecto. Jonathan lo colocó con paciencia quirúrgica, asegurándose de que cada curva quedara perfecta.
Las llantas nuevas fueron otro salto de calidad. Negras, tipo muscle car, con un diseño profundo y robusto. Cada vez que el auto se detenía, parecía estar listo para despegar. El nuevo tubo de escape cromado no solo brillaba bajo el sol, sino que rugía con una voz grave y desafiante, un sonido que decía que ese coche no era un adorno, sino una declaración.
Cuando el auto estuvo terminado, lo sacó por primera vez al atardecer. Paleto Bay parecía una postal: las luces de la costa encendidas, la brisa salada soplando suave y la carretera vacía esperando ser domada. Thomas lo esperaba afuera, apoyado en su camioneta, con una sonrisa de oreja a oreja.
—Hermano... eso ya no es un coche. Es una leyenda con ruedas —dijo mientras daba un trago a su cerveza.
Jonathan no respondió. Se acercó al Dukes, deslizó los dedos por el capó como si acariciara un recuerdo, y subió con la lentitud de quien sabe que está cerrando una etapa. Giró la llave. El motor rugió. Y en ese rugido, por un instante, escuchó la voz de su padre riendo como en los viejos tiempos, en aquella carretera olvidada donde solían correr juntos sin destino.
Pisó el acelerador.
El Dukes respondió con fuerza, y mientras se perdía en el horizonte, entre el asfalto y el sol que caía, supo que no solo había restaurado un auto… Había sanado una herida. Había reconstruido un vínculo. Había traído de vuelta algo que el tiempo había querido enterrar.
Y mientras el viento golpeaba su rostro, entendió que a veces, los motores no solo impulsan autos. También impulsan almas.
Habían pasado dos años desde que Jonathan McClane decidió alejarse del caos. Se refugió en el norte, en un departamento rústico que compró en una torre frente al mar, en Paleto Bay. Allí, entre el sonido de las gaviotas y las olas rompiendo contra la costa, buscó algo parecido a la paz.
En las mañanas, bajaba al estacionamiento subterráneo de la torre y, en un rincón vacío que hizo suyo, se dedicaba a trabajar en el Beater Dukes. Con el tiempo, ese pedazo de concreto se convirtió en su taller improvisado. El aire olía a óxido, gasolina y recuerdos.
Pero aunque el paisaje fuera distinto, el silencio terminó por pesarle. La tranquilidad que tanto había buscado comenzó a sentirse como aislamiento. Extrañaba el ritmo, los desafíos… el ruido.
Una tarde, luego de ajustar por enésima vez el carburador del Dukes, se quedó mirando el capó abierto, en silencio. Algo dentro de él —ese instinto que nunca se había ido del todo— le susurró que era hora de volver.
Vendió todo. Su querido Beater Dukes, el alma del proyecto que compartió con su padre, fue lo más difícil de dejar ir. Pero entendía que los legados no siempre se conservan; a veces, se transforman.
Con el dinero, volvió a Los Santos.
Su antiguo edificio aún lo esperaba. Y su escritorio también. Recuperó su puesto en Recursos Humanos sin grandes explicaciones; como si nunca se hubiera ido. Pero esta vez, algo había cambiado.
Ahora tenía metas más claras. Sueños más ruidosos.
El primero fue una Mánchez Scout, versión utilitaria de la clásica moto de ciudad. Con suspensión elevada, neumáticos robustos y una estética militar, era perfecta para moverse sin límites.
Después vino el Itali GTO. Un deportivo tan agresivo como elegante, con un rugido capaz de hacer temblar las calles de Vinewood.
Pero su tesoro más preciado fue la Bravado TRX. Una camioneta imponente, capaz de devorar cualquier terreno con furia. En ella, Jonathan sentía que nada podía alcanzarlo.
Y por último, como una declaración silenciosa de que ya nada lo retenía en tierra firme, se hizo con un SuperVolito. Su propio helicóptero. Silencioso. Poderoso. Intocable.
Hoy, Jonathan reparte sus días entre dos mundos: De día, es encargado en una empresa de mecánica, donde vuelve a mancharse las manos de grasa y a respirar el aire caliente de los motores en marcha. Y en paralelo, mantiene su trabajo en Recursos Humanos, combinando cabeza y corazón como pocas veces en su vida.
Una noche cualquiera, sobrevolando la costa en su helicóptero, bajó la mirada y vio las luces de Paleto a lo lejos. Sonrió. Ya no era el chico que escapaba. Ahora era el hombre que decidía dónde estar.
Jonathan McClane no volvió a Los Santos. Jonathan McClane regresó a sí mismo.